Mesmo assim, você ainda escreve melhor do que eu

Eu leio o jornal como se fosse ter notícias suas, como se você não tivesse sido clara o bastante com o cruel "não é você, sou eu". Como se alguém algum dia tivesse mesmo caído nessa. Qual é? O sexo era ótimo e a gente tinha um relacionamento legal, eu insisti. Mas você rebateu que ninguém quer só um relacionamento legal, mesmo com sexo ótimo. Você queria uma puta de uma história de amor, como se a nossa não fosse o bastante para inspirar uns três livros do Nicholas Sparks.

Eu precisava de um motivo e você parecia ter muitos, entretanto, não me dera nenhum. Você bateu a porta depois de gritarmos um com o outro. Esse seu hábito estúpido de dar as costas aos seus problemas como se assim eles deixassem de existir! Não que eu seja um problema, mas aparentemente o nosso relacionamento tornara-se um. E então você retornou uma ou duas vezes para buscar seu cardigã e um batom, e também, para dormir comigo outra vez. 

Talvez se eu não tivesse cedido, você teria voltado. Quem sabe se a gente tivesse algo um pouco mais E. L. James, o nós não teria tornado-se apenas eu. Mas é que eu te deixei escapar pelos meus dedos, mesmo com esses olhos amendoados gigantes no seu rosto que me encantavam, mesmo com a nossa intensa atração e esse sorriso lindo que você tinha, ou tem, não dá para saber, já que eu não te vejo desde então. Contudo, mesmo com tudo isso que me fez apaixonar por você, eu te deixei partir.

Afinal, não se deve prender um pássaro, quando o que ele mais quer é voar. E parece que eu era sua gaiola. Quase no fim da leitura, encontrei teu artigo no canto do jornal. Uma crônica sobre cardigãs, perfumes e batons. Da última vez foi sobre "relacionamentos legais". É que a gente também não deve ir buscar o pássaro quando ele sabe o caminho de casa. Você podia ter ligado, você podia ter voltado. 

Mas você não quis. Preferiu ficar aí, escrevendo sobre um nós que não existe mais.