O monólogo que eu não ia postar

Você sabe o quanto o engarrafamento dessa cidade é ridículo. Mas eu peguei esse carro azul, coloquei alguns litros de gasolina e saí da minha casa para ir te ver. E você nem se moveu desse sofá octogenário para mudar de canal e vestir uma roupa descente que não fosse esse moletom estragado. Toquei a campainha três vezes até me dar conta que teria que abrir essa porta sozinho. Você se afundou e nem percebeu. Tem mais latinhas de cerveja espalhadas pelo chão do que você tem de roupas limpas para vestir.

Não vou nem mencionar que você não tomar banho há dois dias parece que fazem semanas. Mas eu ainda me importo demais para te deixar morrer assim tão sorrateiramente. Me dá essa cerveja da sua mão. Agora! Não me obrigue a jogá-la em você. Desculpe, precisei fazer isso e não me grite, olhe ao seu redor. Veja no que está se tornando.

Arranque essa merda de roupa e entre no banho. E daí que eu não sou teu pai? Sou teu melhor amigo se bem me recordo e sinto falta das nossas partidas de futebol no videogame e no campo. Entra debaixo desse chuveiro, nada de "inverno", é no frio mesmo. Enfia a cabeça debaixo d'água que você não é feito de açúcar, cadê a escova de dentes? Toma. Limpa essa cara direito e o resto do corpo também que nem deu tempo de ensaboar. Eu vou arrumar esse chiqueiro, digo, casa. Eu trouxe umas roupas, use-as quando sair daí.

Olha só quem está parecendo gente. Me ajude a recolher isso aqui. Não, você não vai ficar com essa carteira de cigarros e você não manda em porcaria nenhuma aqui. Não resmungue ou eu te jogo outro copo de água bem gelada na cara dessa vez. Agora que acabamos, vamos dar o fora daqui. O pessoal está nos esperando na praia para vermos o pôr-do-sol. O Fábio disse que se você não fosse viria te arrastar a força. Ótimo, fica bem melhor com um sorriso na cara. Porque porra, não importa o que aconteça, você não pode fazer isso contigo. Não vê que to aqui? Por nada. Você sabe que sempre seremos irmãos.